Pochód umarłych

Wędrują do krainy Cieni,

pracą i życiem strudzeni.

Dąbrowski marsz, marsz

Oto zbliża się biedy czas.

Pomór, zaraza

Majestatu obraza.

Biada, biada

Wrogom stada.

Na rozdrożach dróg,

gdzie ukryty jest Bóg

Drzemie siła wielka,

Jej wielkość potężna.

Prawda, prawda,

O to chodzi,

Kto naturze tak zaszkodził.

Stary Świat,

bratu,brat.

Niech spadnie z nieba grad.