Rozmowy przy piwie

Spotkali się w pubie "Pod rozłożoną nogą". Śmierdziało tam piwem, zmokłą kurą, zbitym koniem i różnymi płynami ustrojowymi. Było za to najtaniej w mieście.

Horhe miał na sobie przepoconą koszulę i spodnie koloru sraczki azbestowej. Marge natomiast był kompletnie nagi.

- Mamy problem - powiedział Horhe, pociągając solidny łyk piwa, który zaraz zwymiotował.

- To moje najlepsze buty - poskarżył się Marge.

- Przecież jesteś boso.

- No... No właśnie.

- Pieprzyć to. Rozumiesz? Mamy poważne problemy. Mój ojciec to tak naprawdę twoja matka.

- Co? Czy ja o czymś nie wiem?

- Nie dziwię się. Kto by się tym chciał chwalić. Mój ojciec był w rzeczywistości babołakiem. Każdej nocy przemieniał się w kobietę. Pewnego razu, gdy wybrał się ciemną nocą na spacer, został napadnięty przez kilku zwyrodnialców i wykorzystany, również seksualnie. Około dziewięć miesięcy później urodziłeś się ty.

- Ale jak to?

- A tak to. Jesteś bękartem. Ojciec cały czas mówił, że to od piwa i obżarstwa ma taki brzuszek, ale ja podejrzewałem, że coś jest nie tak. Zwłaszcza, kiedy z wnętrza jego bębocha dochodziły dźwięki muzyki disco polo.

- To dlatego nigdy nie poznałem matki.

- Tak, disco polo jest okropne. A co do matki, to mój ojciec w trakcie porodu zaczął się zmieniać. Znaczy z baby w chłopa z powrotem. Musieli robić cesarskie cięcie, czy jakoś tak. Tak traumatyczne doświadczenia sprawiły, że ojciec przestał być babołakiem i zapisał się nawet na terapię hormonalną.

- No dobra, ale jaki jest ten problem, o którym wspominałeś na początku?

- A to ci nie wystarczy?

- Nie, wciąż mi mało.

- Nasza ojcomatka narobiła strasznych długów i zaciągnęła kredyt we frankach u gangstera Franka. Teraz trzeba to spłacić.

- No to niech spłaca.

- Niestety zaginął w tajemniczych okolicznościach. Dług przechodzi na dzieci, czyli na ciebie.

- A co z tobą?

- Nocami grał w kasynie. Wtedy był kobietą, a więc to twoja matka narobiła całego bigosu. Ojciec nie miał z tym nic wspólnego.

- O niczym nie wiem. To nie moja sprawa.

- Owszem, twoja. Chcesz, żeby pan Franek zapukał pewnego dnia do twoich drzwi i przerobił cię na mielonkę?

- Nie.

- No to płać. Najlepiej w ratach, po dziesięć tysięcy miesięcznie.

- Skąd ja wezmę tyle kasy?

- Nie obchodzi mnie to. Sprzedaj dom, samochód, żonę, psa, siebie, to może coś na tym zarobisz. Dziś wieczorem przyjdę do ciebie. Lepiej zebyś miał forsę, śmieciu.

- Ale... kiedyś byliśmy przyjaciołmi.

- Teraz mam inych przyjaciół. Lepszych i... groźniejszych.

Horhe ponownie obrzygał Marga, po czym wyszedł z pubu.