Nad kukułczym gniazdem

Podłoga to lawa.

Ściany, to wrzosy porosniete przez dotyk.

I trawa, widziana z lotu ptaka.

A ja?

Jestem przebiśniegiem w antyramach.

Za szkłem, za dniem.

Za nas.

.

.

.

Z cyklu: Marce.

Marzec, roku w którym wszystko się zaczęło.