Lecą żurawie

Wędrowne ptaki pozdrówcie Niebo,

wam zawsze po drodze wypada. Franciszek Monczar

Czasami nazywają w Rosji zegarki.

Te trofiejne, marzenie zapitych cyferblatów

przyspieszyły ofensywę na Berlin.

Bez wchodzenia w spodnie, karmany

polityków, stakanów Gazpromu.

A ,, U nas w Auschwitzu” po Borowskim

został tylko numer ISBN,

geszeft ponad dym z cygar.

Jesteśmy jak ta bazarowa obojętna

gdzie, z kim i dlaczego na sucho.

Tylko bankowy debet potrzyma za ryj.

Strach ma oczy i łagodną twarz zjedzonej

babci Czerwonego Kapturka z niepokalanym

jeszcze tylko koszyczkiem na zakupy.

Pijemy za nas, za Polskę przeczystą wódką.