List do W

Robię kolejny raz to co czuje

Nie myślę, i nie kalkuluje.

Czy to się opłaca ? nie dyskutuje!

Pracą twórczą się delektuje

I nic po za

Dawno postawiona diagnoza.

Psychoza !

O zgroza !

Poetycka mania pisania

Do wierszu popełniania

Artysta marny

Dość łatwopalny

typ nie obliczalny.

Nie konwencjonalny.

W banalnej rzeczywistości,

nie nadrabiam zaległości.

Nie chcę gonić

jak oni !

Za modą

urodą

Za całą tego gówna masą

Nie władam kasą

Może jestem inną rasą

Ulepiony z innej gliny

Czołem skurwysyny !

Wbijam znów na właściwe tory

Nie dręczą mnie już żadne wyobraźni twory

W samotności człowiek jest…

najbardziej chory

Szkodliwe są toksyczne amory

Łamanie dziewiątego przykazania

Chęć zaspokajania

lecz nie posiadania

Sztuka kochania

brak szanowania

czysta fizyka.

Weź, Już Suczko Znikaj!