Martwe ciało

Wszystko, co białe jest zimne.

Wszystko, co blade jest chłodne.

Zepsute obrazy egzystencji

wyglądają z bliska na brudne.

A gdy chwyci je światło pełni,

promienieją życiem, niby

bakterii wryty natłok.

I nie odkrzyczy żadna postać

z bestiariuszy spisanych dawno;

żaden utopiec, ghul czy kościej,

żadna wampirzyca, biała dama.

Najprościej powiedzieć, że bestie

ukrywają się w borach, gdzie brama

równych nam światów.

Lecz prawda boli — nie są już modne.

Istnienie jest zaprzeczone.

Wszystko zostało zimne i chłodne.

17 grudnia 2018