przelotne odloty

w czarnym deszczu myją się białe gołębie

na gazetach leży zapomniany Chrystus

śmierć jest bardziej żywa od proroków

oni tylko ekshumują dusze z ciał

tak wiem wiara uskrzydla

pijane pegazy mieszają powietrza

tej gry nie da się wygrać

chleb i piach tak samo suche

staną w gardłach wiernych niewiernie

przez to wasze zatwardzenie

obrócę się w proch ze śmiechu