Pszczoły

Umierając cicho jak pszczoły o umęczonych skrzydłach gorliwą pracą, szeptamy sny równoległych planet

zrywając nić wiążącą ze światem.

Kres to niespodziewany gość o ustach słodkich jak miód, który spijamy w ostatnim pocałunku- tańcu ociemniałej źrenicy.

Policzalność dni to nasza pokuta.