Jazda skuterem po pijanemu

wraca się do chaty. oby szybciej.

(średnio naspieszysz, gdy twój

plastikowy rumak, ścigacz marki wangye

rozwija zawrotne czterdzieści pięć na godzinę

nie więcej)

i zza zakrętu wyjeżdża na ciebie, biedny człowieku

amerykańska ciężarówka, Peterbilt

czy inny Kenworth

sunie, biały prostopadłościan

szafisko z dwoma kominami

więc zwalniasz, bo głupio byłoby się tak

dostać pod koła, polec w walce z trzeźwością

dwadzieścia, piętnaście kilometrów

stop

patrzę na pustą szosę

przecinka, przesieka, łysy placek między drzewami

wyrwa w kolorze rdzy: słońce zachodzące

nad kabiną nieistniejącego semi-trucka

przewrócona butelka, z której wylewają się

mokre od rosy, cuchnące spalinami liście

mało brakowało, a zderzyłbym się

wprasowały w asfalt, refleksiska

teraz - trzeba ostrożniej

otworzyć szerzej oczy

starać się nie stracić orientacji

rozgniatane pudełko zielonych zapałek

- jedyne, o czym myślę przez resztę drogi