wrzeciono

nauczyłem się pstrykać palcami. to jeszcze nie

muzyka, ale już nie mamrotanie. w drewnianych misach wzbierają

nasiona tulipanów - czas dochodzi do siebie, przytomnieje - nie,

to tylko żart, iluzja.

naprawdę trzeszczą wskazówki zegarów, tak - wykluwają się

godziny, całe zastępy godzin - i tylko tyle. kto nigdy nie celebrował

pauzy w istnieniu, ten nie unosił się w powietrzu. rozgrzanym

od modlitw, wilgotnym od spowiedzi.

momenty. o przypływach decyduje grawitacja, ja mogę

tylko staranniej dobierać ręce. Nie sumują się:

szadź i obroty wokół osi.

najspokojniejszy jestem, kiedy wrzeciona przestają pracować -

śpisz - choć nawet w śnie daleka jesteś od snu.