Półżywolinia - #2

Wielkie płatki śniegu osiadają na świeżej farbie dawnego malowania standardowego, w którym nie poskąpiono kremowej barwy. Na tor zero, wciśnięty we wnękę brutalnie wyciętą w peronie przy torze pierwszym, wtaczają się dwa sprzęgnięte wagony spalinowe serii KiHa 40, obsługujące przyspieszony Szaron 3. Poza Krystyną, udającą zwykłą podróżną, nie wsiada nikt. Gruby ork, pracownik stacji, trzyma w grubych roboczych rękawicach dwie chorągiewki, czerwoną i zieloną, i zamiast skinienia głową salutuje. Załogę KiHa stanowią Langijczyk w średnim wieku, maszynista w czapce zastępcy naczelnika, z paskiem starannie zapiętym pod brodą, oraz młody konduktor ze sztucznie stworzonego ludu mroku. Przez otwarte okno przy wysoko umieszczonym stanowisku maszynisty i przez drzwi przedziału służbowego prowadzą służbowe rozmowy. Krystyna jeszcze bardziej pręży kocie uszy ostre jak groty… Zielona skóra orka staje się jakby bardziej szorstka, gdy ten melduje maszyniście, któremu właśnie przekazał berło w postaci metalowego krążka:

— Z pociągu 905, opóźnionego o dziesięć minut, chętnych na przesiadkę zero. Potwierdzam, zero.

Maszynista w średnim wieku, zastępca naczelnika, decyduje bez chwili namysłu:

— W takim razie czekamy na przyjazd 905 i przesiadkę. Odjazd o 12.25.

Ork cofa się o pół kroku i oddaje skrócony, roboczy salut. Wielką dziką dłonią otwiera rdzewiejącą skrzynkę przywiązaną do słupa telegraficznego, podnosi słuchawkę.

— Dyspozytura, tu Oiwake. Pociąg 1233 oczekuje na skomunikowanie z 905. Proszę o zgodę na odjazd o 12.25.

Konduktor, za każdym razem się schylając, sprawdza zamocowanie drewnianych skrzyń wypełniających połowę przedziału pasażerskiego. Gdy dochodzi do zachowanej części z siedzeniami ustawionymi naprzeciw siebie, dostrzega rudą główkę maleńkiej Krystyny.

— Dokąd pani jedzie?

Zlekceważyła go jako kogoś ze sztucznie stworzonego ludu mroku. A tu blond przystojniak — istny młody arystokrata.

— Do końca, do Kapsa-Haweno.

— Bilet proszę.

Młodzieniec uśmiecha się nieśmiało do zawstydzonej, spuszczającej głowę Krystyny. Na mundurze ma identyfikator: „Konduktor pasażerski Edward Kennedy”. Sprawdziwszy wycięcie po szczypcach, Edward oddaje jej papierowy bilet, wciąż jeszcze używany na prowincji.

— Do końcowej Kapsa-Haweno przyjedziemy o 18.51. To długa podróż, a do odjazdu też jeszcze trochę, więc radziłbym kupić coś na drogę, choćby sprzedawany na stacji posiłek w pudełku.

Edward wraca do tylnego przedziału służbowego. Krystyna otrząsa się z zauroczenia i zapisuje w punktach sytuację na linii. O 12.25 kończy się obsługa podróżnych — nie przesiadł się ani jeden pasażer. Czas na odjazd pociągu 1233, Szarona 3. Wychylony z przedziału służbowego Edward kolejno wskazuje lampę sygnalizacyjną na peronie i kontrolkę zamknięcia drzwi KiHa, głośno potwierdzając ich wskazania, po czym wprawnie nadaje brzęczykiem sygnał odjazdu do kabiny. Oba wagony KiHa 40, każdy z własnym słabym dieslem grzmiącym pełną mocą, kolejno pokonują rozjazdy toru trójszynowego i wjeżdżają na magistralę Sigan, biegnącą na północ.

Prosty odcinek przez białe śnieżne pola, porysowane śladami stada centaurów. Przyspieszony Szaron 3 osiąga osiemdziesiąt kilometrów na godzinę; ryk diesli obu wagonów KiHa 40 cichnie, skład przechodzi do jazdy wybiegiem. Przecina stary trakt. Elektroniczne dzwonienie przejazdu — kan, kan, kan — odpływa z efektem Dopplera. Ostrzegawcze znaki w pszczele pasy zlewają się z krajobrazem; nawet oczy Krystyny nie nadążają.

— Kraj-Klaus, przejazd, w porządku.

Agni Lakkart, maszynista i zastępca naczelnika, trzyma wytartą dębową rękojeść, a spod czapki patrzą naprzód martwe oczy. Przebiega wzrokiem po zegarku kieszonkowym w uchwycie w tablicy przyrządów i po służbowym rozkładzie jazdy, potem dostrzega zielone światło tarczy ostrzegawczej stacji Kraj. Dzwonek ATS odzywa się na moment; KiHa zwalnia z sykiem i na rozjeździe zjeżdża w lewo z toru jednotorowego szlaku. Z łoskotem odbywa się wymiana bereł za pomocą chwytaka.

— Berło Kraj–Giga, otwór kwadratowy.

Agni sprawdza otwór w krążku berła i potwierdza go tym okrzykiem, po czym zawiesza berło obok fotela.

— Kraj-Klaus, przejazd osiem minut po czasie…

Krystyna zerka na zegarek, mruczy i zapisuje. Przejeżdżają przez stację Kraj-Klaus: tylko perony z betonowych bloczków, przesunięte względem siebie po zewnętrznych stronach torów obu kierunków.

— Pierwszy semafor odstępowy, w porządku.

Znów dopplerowski dźwięk przejazdu prowadzącego do osady po lewej. Krystyna stawia plastikową butelkę na żałośnie małym przyokiennym stoliku przy poprzecznie ustawionych siedzeniach. Za zaparowanym podwójnym oknem zdaje jej się dostrzec gobliny z włóczniami, w drodze na łowy. Edward wychodzi z przedziału służbowego do pasażerskiego, niosąc własną lornetkę i… karabin automatyczny AR-180 z kolbą z otworem na kciuk.

— Tylko na wszelki wypadek — zbywa jej przerażenie uprzejmym uśmiechem. Patrzy na gobliny po prawej. — Pewnie zobaczyły ślady centaurów. Liczą na resztki.

Tyle objaśnienia miejscowych obyczajów. Kiwa głową, że na szczęście nie grozi atak, zdaje sprawę Agniemu z przodu i wraca do tylnego przedziału.

— Trzeci semafor odstępowy, w porządku. Giga-Klaus, przejazd, w porządku.

— Giga-Klaus, przejazd osiem minut po czasie…

Pusty peron przy jednym torze w dolinie dostaje wprost śniegiem spod KiHa.

— Pracownicy poza skrajnią, w porządku. Tor wolny, w porządku.

Po wewnętrznej stronie lewego łuku na spadku stoją sami ludzie Ora: torowcy w odblaskowych kamizelkach na grubych ubraniach chroniących przed mrozem. Kocie oczy Krystyny śledzą ich; wraz z uzbrojonymi poszukiwaczami przygód, którzy ich osłaniają, wyglądają jak posągi z lodu. KiHa zwalnia i ze zgrzytem pokonuje ostatni odcinek łagodnego łuku w kotlinie, po czym o 15.48, osiem minut po czasie, wsuwa się na pośrednią stację Tepatar.

— Tepatar, tor drugi, semafor wjazdowy: stój.

Gdy zbliżają się do dwóch peronów wyspowych między czterema torami, przemarznięty dzwonek ATS budzi się i wrzeszczy. Dla samej tylko Krystyny z głośnika ryczy głos Edwarda:

— Dziękujemy za korzystanie z Kolei Wschodniego Langu. Tepatar, Tepatar. W Tepatarze postój na oczekiwanie. Odjazd o 16.30.

Automatyczne drzwi, oblepione mokrymi płatami, otwierają się z trudem, siłą sprężonego powietrza pod ledwie wystarczającym ciśnieniem. Sześciu elfich tragarzy sprawnie wyładowuje skrzynie, dotąd zajmujące połowę przedziału. Najwyraźniej zaopatrzenie wsi Tepatar. Podróżna z bagażem na ramieniu, ciemna elfka z mieczem i złotą odznaką poszukiwaczki przygód, wypytuje Edwarda o ruchy goblinów. Dołączają Agni, naczelnik stacji Tepatar i ork, brygadzista torowy. Rozmawiają o przeszkodach na dalszym odcinku. Zdaje się, że przez nie spóźnia się pociąg z przeciwka, na który czekają. Z głęboko zasypanego lasu przed Szaronem 3 bez przerwy dobiegają jednocześnie niski sygnał KiHa i gwizd odstraszający jelenie; dołączają odgłosy wystrzałów i błyskawice magii. A jednak nadjeżdżający z przeciwka pociąg osobowy przybywa punktualnie. Na jego widok Krystyna potrafi tylko osłupieć. Pojedynczy wagon spalinowy serii KiHa 54 ma rozerwany przewód wydechowy i ryczy nieprzytłumionym hukiem silników Diesla dużej mocy. Pudło ze stali nierdzewnej naszpikowały żelazne strzały, na srebrzystej powierzchni piętrzą się ślady przypaleń, a część przedziału pasażerskiego została wręcz wysadzona i płonie.

— No nie, ale nas urządzili. Ci końscy barbarzyńcy przytargali nawet pociski rakietowe. Na co oni, do cholery, chcieli polować?

Elfi konduktor tego pociągu narzeka, rozpylając razem ze wszystkimi na peronie proszek gaśniczy. Edward, który dołączył do gaszenia, ocenia wypalone wnętrze:

— No pięknie. Taki nowy wagon. Ten już na złom.

Krystyna, pracownica centrali w przebraniu pasażerki, zaczyna podejrzewać, że za owym wskaźnikiem kosztów operacyjnych sięgającym dziesięciu tysięcy i świadczącym o deficycie stoi księgowanie takich „szkód terrorystycznych” jako kosztów „zużycia”. Ciemna elfka, z rękami i brzuchem białymi od proszku, zwraca się do Agniego z wnioskiem o przerwanie dalszej jazdy. Naczelnik i brygadzista obstają przy swoim, Agni nie odpowiada. Edward zaś snuje wywód bez żadnych podstaw:

— Te dwa wagony, 1444 i 999, mają szczęście. Weterani, od przydzielenia przez piętnaście lat ani jednego wypadku.

Wobec postawy kolejarzy, niezrozumiałej nawet jak na tak pokrętne wywody, piękna, smagła twarz elfki przybiera ziemisty odcień. W końcu ustępuje:

— To ja też pojadę. Ale przynajmniej zamówcie eskortę w gildii w Tepatarze.

Krystynie jest jej bardzo żal.

Tak więc przyspieszony Szaron 3 odjeżdża z Tepataru dziesięć minut po czasie, zabrawszy z wiejskiej gildii pięcioro poszukiwaczy przygód srebrnej i żelaznej rangi.

— Ty tak poważnie? Życie masz jedno!

Ciemna elfka złotej rangi siada ciężko na niebieskim siedzeniu ustawionym poprzecznie, pokrytym cienką tkaniną tapicerską. Przy bliższym spojrzeniu wysoka, smukła, pełna dorosłego powabu. Przy niej Krystyna to kocie dziecko. Elfka wytrzeszcza oczy, jakby właśnie ta mała była największym szaleństwem.

— Szczerze mówiąc, też tak uważam… A… ha, ha, ha.

Rewolwer z krótką lufą pod płaszczem, przy prawym udzie, zaprzepaszcza teraz całe zaufanie, na które zapracował w tylu sytuacjach na granicy życia i śmierci; Krystynie wydaje się teraz niewiele więcej niż żałośnie bezużytecznym przyciskiem do papieru.

— Ja jadę, bo mam dość szczególne zlecenie. Ale czemu ty się tak upierasz?

Elfka najwyraźniej nie przejrzała jej przykrywki. Zaczyna się podjazd ku tunelowi. Agni, nie chcąc dopuścić do buksowania kół ciężkich, słabych KiHa 40, które aż trzeba łączyć parami, operuje nastawnikiem jazdy z precyzją tak drobiazgową, że aż bezwzględną; każdy ruch rękojeści od razu odbija się w odgłosie silników. Wśród drzew i zarośli tonących w śniegu odchodzi niski nasyp, zapewne dawne torowisko, i pociąg wpada do tunelu. Tylko zimna biel nieskazitelnie czystych świetlówek, gwałtowne drżenie podwójnych okien, nadmuch powietrza, które jest po prostu bezmyślnie gorące…

Ciemna elfka pije herbatę z parującej plastikowej butelki z dzióbkiem i od czasu do czasu dotyka rękojeści zweihändera trzymanego lewą ręką. Czekają, aż za podwójnymi oknami jednolicie czarna skała ustąpi blademu zmierzchowi o siedemnastej. Pozostali, z wyjątkiem wartowników w przedsionku i pośrodku wagonu, grają przy innych siedzeniach w karty. „Znowu jesteś biedakiem”, śmieją się z kudłatego towarzysza. Rozlega się sygnał. Po długim tunelu przychodzi galeria przeciwskalna otwarta z lewej; wreszcie i ona zostaje z tyłu.

— To statek?

Krystynie i elfce pierwsza rzuca się w oczy ogromna bryła rdzy: wrak statku klasy ośmiu tysięcy ton. Kiedyś chyba statek pasażerski. Kadłub przełamany na pół rdzewieje, lecz tu i ówdzie pozostała biała farba, a na kominie znak Kolei Północnego Langu. Na rufie ogromna wodoszczelna klapa, jak most zwodzony, stoi otwarta. Tory wewnątrz jasno mówią, że był to prom kolejowy. Krystyna wyciąga broszurę turystyczną z tego całego niepotrzebnego bagażu. Porównuje zdjęcie promu w pożegnalnych wstęgach, wyruszającego z Kapsa-Haweno ku kontynentowi Krainy Mroku, z wrakiem, który wciąż tu leży.

— Wergiliusz.

Zestawiwszy świetność folderu z obecnym wrakiem, zastanawia się:

— Ale przecież prom powinien wciąż być w służbie. Więc dlaczego?

— Słuchaj, mała ruda kotko. Ten twój folder…

Ciemna elfka patrzy na nią jak na przedziwne zwierzę.

— Wsiadłaś do tego obłąkanego pociągu, opierając się na folderze sprzed dwudziestu lat? Nawet bez tego modnego inter… netu? W księgarni znajdziesz nowe na pęczki. To już nie osobliwość, z tobą jest coś nie tak.

Ten dział dokumentacji! Mówili, że najnowszy! Uznana za biedne, żałosne dziewczątko Krystyna czerwienieje mocniej niż włosy, nad którymi uszy stają grotami. Jednak mężczyzna srebrnej rangi wtrąca się, jakby kopnięciem odrzucał słuszne słowa elfki.

— Siostro z ciemnych elfów, to okrutne. O Kapsa-Haweno nawet Gildia Poszukiwaczy Przygód w Tepatarze twierdzi, że nic nie wie i nigdy nie słyszała.

— Czemu? Macie taki wspaniały wózek po szynach, to przecież pod nosem!

Elfka odzywa się wysokim głosem pełnym zdumienia, jakby przemawiała w imieniu zadzierającej ku niej głowę Krystyny.

— Tak to już jest. My, miejscowi, i osadnicy nie mamy czego szukać w takim wielkim mieście. Obcy kraj, równie mało wiemy.

Poszukiwacz przygód srebrnej rangi mówi za wszystkich, z głupawym uśmiechem przedstawiając całkiem rozsądne argumenty.

— A internet niby wygodny, nowoczesny, ekscytujący, modna rzecz. Tylko skąd wiedzieć, czy ci, co tam gadają, najpierw rzeczywiście widzieli choćby tę Kapsę? Siostra chyba przyjechała z zagranicy, to nie wie, ale księgarnie w Magokracji trzymają tylko książki, które się sprzedają. A te, które się nie sprzedają, leżą tam wiecznie. Oskarżać tę koteczkę to okrucieństwo.

Wyszczerza brunatnawe zęby i proponuje suszone mięso, jak się daje kotu. Krystyna odmawia ze złością.

— Taki kraj jak Lang i na tym ma się trzymać?

— A kto tam wie.

Ten z brunatnymi zębami zamienia się na warcie z elfem o koguciej głowie, uzbrojonym w sierp z łańcuchem, i przy siedzeniach na końcu wagonu pogrąża się w karcianym „Wielkim Bogaczu”.

Śnieżne pola na śladach upraw przechodzą w słabo oświetlone osiedla i skupiska prefabrykowanych fabrycznych baraków. Obok pojedynczego toru magistrali Sigan pojawiają się równolegle dwa tory magistrali Karon, na północnym krańcu sieci Kolei Północnego Langu.

— Kapsa Port, przejazd, w porządku.

W pomarańczowym świetle halogenów przedziwnie przeplatają się rozjazdy stacji portowej, placu torów towarowych i odgałęzień ku nabrzeżu promu kolejowego. Dalej po prawej świeżo wyglądający prom kolejowy otworzył rufę. Lokomotywa spalinowa serii DE10, niszczona przez morską sól, ostrożnie wyciąga skład krytych wagonów towarowych z pokładu. Ze stacji końcowej wyjeżdżają dwie lokomotywy spalinowe serii DD51 w trakcji podwójnej, prowadząc opływowe niebieskie wagony sypialne; mijają Szarona 3. We wszystkich oknach zasłonięto kotary. Krystyna nie wie, jak tu wygląda sprawa pasażerów; tak czy inaczej skład jedzie w górę magistrali Karon, po torach na zachód.

— Końcowa Kapsa-Haweno, tor trzynasty, semafor wjazdowy, w porządku.

Z estakady zjeżdża równolegle z Szaronem 3 podmiejski elektryczny zespół trakcyjny serii 115. O tej godzinie powinien chyba zaczynać się prawdziwy szczyt powrotów do domu, lecz siedzenia ustawione wzdłuż ścian są puste. Na tle białego linoleum, w reklamie, słynny Frodosta Frid uśmiecha się nieśmiało i unosi napój energetyczny. Krystyna widzi go w przelocie. Szaron zwalnia do bardzo małej prędkości. Przejeżdża przez rozjazdy, suche dzięki elektrycznemu ogrzewaniu wytapiającemu śnieg, skręcając w lewo i znów w lewo. Krystyna i poszukiwacze przygód czujnie wyglądają przez okna, Edward zaś, jak na konduktora przystało, wygłasza zwykły komunikat:

— Dziękujemy za odbytą podróż. Wkrótce stacja końcowa Kapsa-Haweno, Kapsa-Haweno. Przyjeżdżamy na tor trzynasty, wysiadanie po prawej stronie. Przepraszamy za dzisiejsze ośmiominutowe opóźnienie. Serdecznie dziękujemy za korzystanie z Kolei Wschodniego Langu.