Półżywolinia - #3

Ogromny dworzec końcowy Kapsa-Haweno. Miejscowi poszukiwacze przygód, prowadzeni przez ciemną elfkę, wysiadają przy ślepym torze trzynastym zakończonym kozłem oporowym i zamierają wobec przytłaczającego rozmachu i tłoku. Lecz osłupienie Krystyny natychmiast zmienia barwę na podejrzliwość. Edward, po naradzie z Agnim, wrzuca raport o liczbie podróżnych, z wpisanym „pasażerów: 0”, do skrzynki z łuszczącą się farbą przywiązanej do słupa. Elfka nie przeoczyła, jak straszna stała się twarz Krystyny, której kocie uszy, ostre jak groty, wychwyciły całą rozmowę. Agni, pozostawiwszy diesle KiHa na chodzie, idzie do biura z wyjętą rękojeścią i wieńcem białych kwiatów. Elfka czeka, aż Edward też schroni się w budce z makaronem soba na peronie, wołając: „Zimno, zimno”. Krystyna nie podejrzewa, co szykuje elfka; wypiła za dużo herbaty i spieszy do toalety. W hali elfka łapie ją za luźny kołnierz, zagania w głęboki kąt między skrytkami bagażowymi na monety, krótkim pchnięciem kieruje ostrze zweihändera ku jej szyi i zaczyna wypytywać.

— Audytorka Kolei Wschodniego Langu? Czyli szpieg?

Ta kotka natychmiast wszystko wyśpiewała. Powaga zadania musiała ustąpić groźbie kompromitacji tu i teraz. Kiedy na razie pozwolono jej odejść, wbiegła do kabiny toalety i odetchnęła.

— A co u was mówią o tych szynach dla wózków?

Elfka pyta dalej przez ściankę. Krystyna kapituluje i odpowiada po kolei:

— Wpłynęło wewnętrzne zgłoszenie z dowodami, że wskaźnik kosztów operacyjnych przekracza dziesięć tysięcy. Istnieje więc poważne podejrzenie, że w nieprawidłowościach uczestniczy nie tylko baza obsługi pociągów, ale też Dalekowschodnia Dyrekcja Kolei.

— Wskaźnik czego operacyjnego?

Nowy termin, którego nie słyszała nawet w rozmowach z kupcami. Elfka powtarza go głupawym głosem.

— To znaczy, że zarobienie jednego srebrnika Langu kosztuje dziesięć tysięcy srebrników.

— …Co?

— Czyli żeby zrobić jeden bochenek chleba, potrzeba pieniędzy na zrobienie pięciu tysięcy bochenków.

— …Słucham?

Krystyna całym swym niewielkim ciężarem wciska oporny zawór spłukujący. Gwałtowny szum wody odbija się od kafli damskiej toalety, pociemniałych od wieloletnich zacieków. Wychodzi, a w jej psio wiernych oczach widać ulgę, porządnie myje ręce ciepłą wodą i wyciąga ręcznik ze staroświeckiego dozownika.

— A panią jakie zlecenie tu sprowadza?

— A, właśnie. O to też chciałam cię zapytać.

Przy telefonach na skraju hali, obok rzędu samych żółtych aparatów wyłącznie na monety, na rzeźbionej ławce siada ta nierówna para: kotka i elfka. Elfka wyjmuje z torby książkę w twardej okładce, przeładowanej ornamentem. Otwiera ją na jednej ze zniszczonych stron. Dostojna bogini na obrazku. W tle, pozbawionym głębi… czy to świątynia?

— Jestem od zdejmowania klątw, z Nemnerii. Po stu latach wróciłam do Langu sprawdzić, co teraz ze świątynią Filii, którą się porzuca. Tylko nie bardzo mogę działać otwarcie.

— W tym mieście jest taki zabytek?

Elfka przewraca kartki przewodnika wydanego w 501 roku ery Niebiańskiego Świętego Króla, lecz nie znajduje wzmianki o świątyni.

— Prawie nie ma nawet śladów czasów panowania królewskiego rodu Haweno.

Na każdej stronie tylko modne rozrywki; z zabytków ledwie żywopłot na miejscu zamku, na niewielkim wzgórzu nad dawnym portowym miastem.

— Ludzie są przerażający. W imię samej wygody dynamitem i buldożerami zmieniają nawet kształt ziemi, a potem stawiają takie budowle dla przemieszczających się tłumów: wspaniałe, lecz nic poza tym.

— Cóż, Kapsa-Haweno było jedynym niezamarzającym portem połączonym koleją z Krainą Mroku. Widziałam mapę, niewiele tu też płaskiej ziemi pod miasto.

— „Było” połączone?

Przejrzyste, podłużne oczy charakterystyczne dla ciemnych elfów litują się nad małą rudą kotką w grubych ubraniach.

— Eee… zaraz?

To dziwne. Żeby wstępne rozeznanie i własna pamięć aż tak do siebie nie pasowały.

— Ten twój przewodnik, twoja głowa, wszystko po kolei — na pewno wszystko z tym w porządku?

— Wstyd mi.

Złota ozdoba na czole elfki ostro błyska i na chwilę oślepia kocie oczy.

— A.

Gdy na moment ciemnieje jej przed oczami, ruch ludzi na białych kaflach hali ustępuje samemu drżeniu ludzkich sylwetek przypominających niebieski dym.

— Krystyna.

Kiedy nagle odzyskuje świadomość, elfka potrząsa jej drobnymi ramionami. Smukłymi, giętkimi palcami rozchyla powieki i sprawdza, czy kocim źrenicom nic nie jest.

— Ja od zawsze mam słabą intuicję. Właśnie dlatego nic mi to nie robi i dotąd wychodziłam cało. Ale ty jesteś inna. Dobrze ci radzę: przerwij dochodzenie.

— Właśnie to, że nie mogę, jest przykrą stroną służby u pracodawcy.

Szybko klepie przez warstwy ubrania rewolwer z krótką lufą w kaburze, udając odwagę.

— A, tak. No to nic się nie poradzi.

Elfka, znużona tą odpowiedzią, zarzuca plecak i odchodzi za znakami prowadzącymi do hotelu. Pozostawiona Krystyna chciałaby odwiedzić oddział Kolei Północnego Langu na stacji Kapsa, lecz zegarek wskazuje już dwudziestą. Koniec końców jedynym noclegiem, do którego znajduje oznaczenia, jest ten sam hotel dla podróżujących służbowo. Koniec końców musi przełknąć wstyd i podążyć za elfką.

Ciemna elfka podchodziła do wszystkiego z wielką lekkością. I była skąpa. Z gotówki miała wyłącznie stare złote monety Świętego Króla. Tak przecież nie zapłaci za nocleg — więc natarczywie prosiła idącą za nią Krystynę. Tak oto większość skromnego zapasu gotówki Krystyny zamieniła się w nazbyt ciężkie antyki.

— No, kiedy otworzą bank, mogę je wymienić.

Tyle że jutro, 10 lutego, święto Wielkiego Cesarza. Oczywiście żadne okienko nie będzie otwarte.

— W najgorszym razie wymienię w Gildii Poszukiwaczy Przygód.

Prowizja dziesięć razy wyższa niż w banku.

— Przynajmniej proszę o pokwitowanie z prawdziwym nazwiskiem.

Pod okiem bezbarwnego recepcjonisty elfka zażarcie się wykręcała. Dopiero gdy Krystyna dodała: „Wydam panią rycerzom bezpieczeństwa publicznego”, uzyskała nazwisko Kawalie Kjutars i czerwony odcisk pieczęci z legitymacji poszukiwaczki przygód. Nie chcę być uprzedzona, ale czemu wszyscy spotykani przeze mnie ciemni elfowie są dokładnie tak nieodpowiedzialni, jak ludzie mówią? W windzie pełnej starego zapachu wcisnęła głęboko dwa okrągłe, wypukłe przyciski. Tuż nad głową łomotał silnik wciągarki, przełączały się przekaźniki, wszystko niosło się bez umiaru.

— Pani tu. Ja na jedenastym.

Wyrzuciła Kawalie na stary czerwony dywan ósmego piętra, nacisnęła przycisk zamykania drzwi i popędziła windę w górę. W pokoju numer trzy na jedenastym piętrze zapadła się w pojedyncze łóżko, o wiele za wielkie dla rudej kotki. Lecz zakrztusiła się stęchłym powietrzem uwięzionym w pokoju, bez wahania doczołgała się do okna i otworzyła je na oścież. Widok za otwartym oknem był inny niż obraz rozświetlony neonami, który przed chwilą widziała przez szybę. Na zewnątrz, choć w dzielnicy rozrywki była dwudziesta druga, zupełna cisza. Nawet jaskrawe neony przybrały chorą, sinobladą poświatę. Przede wszystkim nie było słychać gwaru ani choćby jednego samochodowego silnika.

— Może to jednak dlatego, że to prowincja na dalekiej północy.

Zamknęła nawiew dający samo gorąco i zostawiła zimne okno tylko odrobinę uchylone dla powietrza. Grube ubrania z dnia posłużyły jej bez zmian za kołdrę. Zasnęła od razu.

— No powiedz, Krysiu, skoro u ciebie jest ósma rano, to która, twoim zdaniem, jest w Metropolis, gdzie siedzi sobie Gentaro?

— Odległość nie jest aż taka duża. Po prostu inny czas urzędowy. Licząc według czasu Fankry, to tylko pięć godzin różnicy.

— Czyli obudziłaś mnie, wiedząc, że tu trzecia w nocy?

Jakoś przykłada kocie ucho do wielkiej słuchawki starego standardu. Dzwoniąc raz za razem na prywatną komórkę szefa wczesnym rankiem w święto, na razie dopięła swego: uprzykrzyła mu życie.

— No dobrze. Jak idzie?

Krystyna najpierw prosi o ponowne sprawdzenie dotychczasowych raportów o liczbie podróżnych, po czym z uporczywą goryczą relacjonuje wszystkie nieprawidłowości i zagrożenia, na które natknęła się w Szaronie 3. Z początku szef się śmiał. Gdy jednak usłyszał o rozbitym w ataku KiHa 54 z przeciwka i o reakcji na to, zapytał:

— …Serio?

— Nie zdziwiłabym się, gdyby do kosztów uwzględnianych w tym wskaźniku wliczali naprawy pochłaniające tyle, co budowa nowych wagonów.

— Zestawię składniki deficytu z zamówieniami zakładów w Fankrze.

Masując kostkę, Krystyna prosi dalej:

— Materiały, które wzięłam z centrali, są sprzed dwudziestu lat. Bezużyteczne, a ja jeszcze się przez nie wstydzę. Ile lat tego nie aktualizowali?

— To niemożliwe. Choćbyśmy nie wiem jak zgnili, jesteśmy dużą firmą Langu. Kolej, poczta i telekomunikacja — wszystko to opiera się na zaufaniu i stanowi podstawę naszej działalności.

— W każdym razie proszę docisnąć i to: kto odpowiada i jak naprawdę jest. Inaczej nie wiem, czemu mam wierzyć.

Szef odkłada słuchawkę nieco za mocno. Krystyna z ponurym spojrzeniem słucha dalekiego: pii, pii, po rozłączeniu, i opuszcza za wielką słuchawkę na matowoszary aparat z tarczą.

— Trudno. Kupię coś tutaj. W takim mieście musi też być kafejka internetowa.

Zostawiła bezbarwnemu mężczyźnie w recepcji klucz do pokoju z przyczepionym kryształowym prętem. Idzie po łatanym asfalcie chodnika, lecz pomiędzy dzielnicą biurową a rozrywkową nie ma kafejki internetowej. Znajduje kiosk, lecz żadnych książek o mieście. Kobieta za ladą też jakby nie zauważa Krystyny. Trzeba było choćby pieniędzmi skusić Kawalie do pomocy w dochodzeniu. Gazety chyba wykupiono: ani jednej w pojemniku. Nawet po krótkim spacerze Krystyna, opatulona i wypuszczająca z ust białe obłoczki, wciąż odczuwa niezrozumiałą nienormalność tego miasta jako dreszcz pełznący wzdłuż kręgosłupa. Choćby to przed nią. Ranek święta Wielkiego Cesarza, a dziwnie stare autobusy z dwoma stopniami u wejścia są nabite pracownikami i uczniami jak w zwykły dzień roboczy. Ustawiają się dwoma rzędami na terminalu stacji Kapsa-Haweno, każdy czeka na swoją kolej przy stanowisku do wysiadania. Rozsiewają ciężkie spaliny diesli, wielkie światła stopu zgodnie świecą czerwienią.

— Coś się stało?

Krystyna mruży oczy. Między taksówkami na rondzie przeciska się lekko opancerzony mikrobus. Wysiada z niego kilku rycerzy porządku. Z okrągłymi tarczami z napisem „Oddział Ochrony Haweno”, magicznymi mieczami i karabinami automatycznymi FAL biegną w zatłoczoną halę dworca. Na razie to chyba nie jej sprawa. Szukając księgarni, pyta o drogę rycerza na posterunku. Mężczyzna w średnim wieku, jak gdyby wszystko było spokojne, wskazuje palcem na plan ulic leżący pod przezroczystą matą na biurku. Czeka na skrzyżowaniu z przejściami we wszystkich kierunkach. Z innej strony dobiega nostalgiczna melodia sygnalizacji. Przypomina dziewczęce lata, kiedy wykupiono ją z niewoli i wychowano jak własną córkę.

„Jeden łyk i siedemdziesiąt dwie godziny! Eliksir wojowników korporacji, którzy niosą jutro i przyszłość Magokracji Lang!”

Przerażająco mocne hasło napoju energetycznego. Na nowiutkim ulicznym ekranie LCD wczesnego typu, kolorowym, lecz z wyraźnie widocznymi pikselami, młody Frodosta Frid, słynny aktor, zachwala napój z nieśmiałym uśmiechem. Postać podobna do aktora, którego zna Krystyna, lecz wyraźnie w innym wieku, budzi w niej poczucie, że coś się nie zgadza. A jednak ta sama twarz, mimo różnicy wieku, przypomina jej, że od wczorajszej porannej gryczanki nie jadła nic. Ściśnięty żołądek kwili. Głód rozprasza ledwie narodzone podejrzenie i słony zapach pary wsysa Krystynę do przydrożnego baru, gdzie makaron soba je się na stojąco.

Kawalie już tam stoi. Najwyraźniej nie jest przyzwyczajona ani do jedzenia na stojąco, ani do soby — pochylona nad mięknącym makaronem soba w samym wywarze, nie radzi sobie nawet z jednorazowymi pałeczkami.

— Duża tanuki soba, bez dymki.

— Już.

Krystyna rzuca zaklęcie. Wspólne w całym kraju hasło ludzi pracy na porę posiłku. Zamawia od razu po wejściu, stawia najpierw dwie szklanki wody, którą sama nalała, przyciąga dziecięce krzesło z głębi i ustawia się obok Kawalie.

— Słuchaj…

— Duża tanuki soba bez dymki, proszę.

Ktoś podaje gorącą miskę, zagłuszając słowa Kawalie. W zamian dwa srebrniki, jeden mały srebrnik i pięć miedziaków, bez reszty. Krystyna równo rozłamuje pałeczki.

— No słuchaj.

Na razie ignoruje Kawalie. Najpierw bezceremonialne siorbanie i żucie, dyktowane głodem. Miękki, lecz wciąż sprężysty makaron zaspokaja żołądek. Okruszki smażonego ciasta, nasiąknięte dość gorącym wywarem, rozpływają się w ustach. Szpinak z boku jeszcze chłodny, ale jego gorycz akurat równoważy słodkawy płyn.

— Dziewczynko?

— Jem. Potem.

Wyjada dodatki, hojnie sypie do wywaru mielone chili i miesza z resztą makaronu. Kawalie wreszcie naśladuje Krystynę i nierówno rozdziela swoje pałeczki. Nawet spojrzenie gospodarza do niej nie dociera. W końcu siorbie rozmokłą sobę, wywar nabiera łyżką do zupy.

— Dzięki.

Krystyna szybko kończy i dołącza do gromadki palaczy przed lokalem, żeby zaczekać. Zerka na gazetę rozłożoną przez mizernego psiego zwierzoczłowieka obok. Z jakiegoś powodu wszystko rozmazane, treść zupełnie nie wchodzi do głowy.

— Hmm… co?

Gdy przeciera oczy, ten pies społeczeństwa znika, jakby chciał rozwiać się we mgle. Rozgląda się, lecz inni pracownicy, z cichymi piskami pod podmuchami wichru znad północnego morza, kulą się i wciąż dostarczają sobie nikotyny…

— Krystyna!!!

Kocie uszy stają dęba aż do mrowienia. Ogon z haczykowatym końcem, zwinięty pod grubym ubraniem, niemal staje na sztorc. Oślepia ją błysk złota na smagłym czole. Siny dym papierosów i falujące ludzkie sylwetki przypominające niebieski dym — znów nie potrafi ich rozróż—