Półżywolinia - #5 (ostatni)

Choć nie doszło do żadnego napadu — ani centaurów, ani kogokolwiek innego — Szaron 3 jak poprzednio umyślnie utrzymywał osiem minut opóźnienia. Na początku marca o 18.51 dwa sprzęgnięte KiHa wsunęły się na tor trzynasty dworca Kapsa-Haweno, rozświetlonego z przepychem niczym pałac pośród mroku. Edward jak zawsze zamierzał wrzucić do skrzynki na słupie raport: „pasażerów: 0”. Zatrzymał go mężczyzna ze sztucznie stworzonego ludu mroku, w miękkim kapeluszu, pokazując identyfikator.

— Ikegami, szef Biura Audytu Centrali. Konduktorze Edwardzie Kennedy, powinien był pan otrzymać bezpośrednie ostrzeżenie z Dyrekcji Kolei w Fankrze.

— O czym pan mówi?

Edward szarpał się, próbując się wyrwać. Mężczyzna w kapeluszu uderzył go w brzuch i powalił na miejscu.

— Niby obaj jesteśmy po reinkarnacji, ale nie wyglądasz mi na kogoś w wieku, w którym wolno rżnąć głupa, przystojniaczku.

— Złożę na pana skargę za nadużywanie władzy w pracy…!!

— Składaj. Wtedy to ty dostaniesz z kadr zawiadomienie o gilotynie.

Edward zrezygnował i usiadł po turecku. Zdjął nawet mundurowy krawat, spojrzał w górę na Ikegamiego.

— Dlaczego od trzynastu lat składacie fałszywe raporty?

— Przecież do firmy przyjęto mnie dopiero pięć lat temu…?

— Przejąłeś obowiązki, prawda? Więc co to zmienia?

— To niech pan powie zastępcy naczelnika, Agniemu!! Właśnie dlatego ja… ja od początku nie chciałem przydziału na takie zadupie!!!

Edward był na granicy. Słowa zaczęły wyciekać.

— Magistrala Sigan działa doskonale, przy zdrowych zmysłach. Tak, od samego początku jest obłąkana. Nikogo to nie obchodzi, nikt na to nie zważa, po prostu trwa, więc to ciągną. Ciągną, więc trwa. Wszyscy, wszyscy…

— Co to ma być? Nawet jak na wiersz kiepskie.

— Skoro to prawda, to co ja na to poradzę?!! Ja też już od tego oszaleję!!!

— O to możesz być spokojny. Już jesteś dość obłąkany.

Ikegami stuknął paczką w gwiazdki, chwycił ustami wysuniętego papierosa i zapalił. Podał też Edwardowi. Dwie smugi gryzącego, sinego dymu — w biurze, w hali, pośród przechodniów w hali i gwaru biura, w niebieskich cieniach, które niby to przechodzą, niby to pracują —

Telefony przy skraju hali. Na rzeźbionej ławce obok szeregu samych żółtych aparatów na monety ciemna elfka, poszukiwaczka przygód z zweihänderem, z upodobaniem odgrywa swój monodram.

— Jestem od zdejmowania klątw, z Nemnerii. Po stu latach wróciłam do Langu sprawdzić, co teraz ze świątynią Filii, którą się porzuca. Tylko nie bardzo mogę działać otwarcie.

Wyjmuje z torby książkę w twardej oprawie, przeładowanej ozdobami, i otwiera na jednej ze zniszczonych stron. Zagląda w coś razem z kimś, kogo nie ma, i z doskonałą naturalnością gra dalej.

— Prawie nie ma nawet śladów czasów panowania królewskiego rodu Haweno.

Przebiega wzrokiem kartki z powietrza i przewraca strony pantomimicznej książki.

— Ludzie są przerażający. W imię samej wygody dynamitem i buldożerami zmieniają nawet kształt ziemi, a potem stawiają takie budowle dla przemieszczających się tłumów: wspaniałe, lecz nic poza tym.

W oczach żyjącej na uboczu elfki ze wschodnich barbarzyńskich ziem ta kobieta już spłonęła, obrócona w niebieski dym.

— Ja od zawsze mam słabą intuicję. Właśnie dlatego nic mi to nie robi i dotąd wychodziłam cało. Ale ty jesteś inna. Dobrze ci radzę: przerwij dochodzenie.

Zamiast tego kogoś, kogo tu nie ma, zwykła elfka, która przyjechała z troski o Krystynę, ratuje się ucieczką. Pospiesznie zawraca ku kontroli biletów przez halę zatkaną ruchem. Przy bramce nie było już pracownika, który skasowałby bilet na drogę powrotną.

Krystyna goni Agniego, z pieczęcią rycerza sądowego zawieszoną na szyi i dobytym rewolwerem. Wspina się na palce, pokazując identyfikator, i cicho otwiera aluminiowe drzwi z zakazem wstępu. Zimne, wyłącznie oślepiające świetlówki. W kącie na linoleum sterty więdnących wieńców z białych kwiatów i raportów o zerowej liczbie pasażerów. Odgłos odczytu komputera starego standardu; tylko cewki terminala służbowego ze znakiem Kolei Północnego Langu po prostu piszczą, obojętne na gwar biura stacji. Świat nieprawidłowości. Krystyna ma na oku rubinową różdżkę u pasa stojącego tyłem zastępcy naczelnika Agniego Lakkarta. Celuje krótkolufowym rewolwerem z nabojami .357 Magnum, lecz pracownicy Kolei Północnego Langu, wyglądający jak sprzed dziesięciu lat, zupełnie się nią nie przejmują.

— Dlaczego nie zgłasza pan tej nieprawidłowości?

Drobna Krystyna podchodzi coraz bliżej, po pół kroku. Na ladzie zostaje położony świeży wieniec białych lilii.

— Co miałbym zgłosić?

— Jak to co…!!

Przecież… Kapsa-Haweno już —

Agni Lakkart odwraca się i poprawia daszek służbowej czapki.

— Udawać jest bardzo łatwo. Kiedy to, co otacza wnętrze, się porusza, serca wewnątrz ciała przecież nie widać.

Na czapce godło Kolei Wschodniego Langu; na czerwonym otoku dwa złote paski.

— To dlaczego nadal pan „udaje”?

— Żeby magistrala Sigan nadal istniała.

Pod daszkiem, który tylko lśni czernią, jest wola.

— Dlaczego właśnie magistrala Sigan?

— Bo to właśnie magistrala Sigan żyje.

Krystyna, wreszcie przestraszona niebieskimi dymnymi cieniami unoszącymi się w biurze, napina kurek wycelowanego krótkiego rewolweru i wydaje wyrok:

— To pańskie życzenie. Wszystko już jest martwe.

— Więc kto wprawia w ruch tę martwą linię? Trup?

„Baza obsługi pociągów Sabarakki. Zastępca naczelnika Agni Lakkart”. Z dwóch otworów pośród zmarszczek wyrytych przez czterdzieści pięć lat życia sączy się niebieski dym i pełznie w górę, w górę.

— Dla mnie to właśnie pan jest tylko umarłym, u którego bije już tylko serce.

— Tego nie nazywa się umarłym.

Żywy Agni odpowiada faktem własnego ciała.

— Serce w mojej piersi bez wątpienia bije, tak jak teraz. Mogę chwycić nastawnik jazdy KiHa. Mogę też uciszyć ATS. Inaczej nie mógłbym celowo stawiać oporu tymi ośmioma minutami opóźnienia.

— Dlaczego miałoby to dowodzić, że jest pan żywy?

Krystyna domaga się kolejnej podstawy dla jego odpowiedzi. Lecz wobec kolejnego twierdzenia Agniego próba dowiedzenia czegokolwiek przypominała już chwytanie dymu gołymi rękami.

— Istnieje prawo państwowe, według którego jestem żywy. Istnieje zdrowy rozsądek. A poza tym, jeśli wszyscy nie będą „udawać”, że tak jest, obiektywnie nie sposób dowieść, że się żyje.

Rozmowa jest już daremna. „Udając”, że nie dostrzega krótkolufowego rewolweru, który zrozpaczona Krystyna w niego wymierzyła, Agni bierze rękojeść, rzuca w gwar: „Przepraszam”, i wychodzi. Dwa KiHa 40 w obecnym pomarańczowoczerwonym malowaniu czekają przy torze trzynastym, głośno terkocząc, terkocząc, terkocząc.

— Krawat. To wbrew przepisom.

Edward wstaje z ławki przed peronem. Wraca do codzienności, w której nic się nie stało, poprawia krawat.

— Właśnie dlatego dzienne zmiany są ciężkie.

Jakby żartując, wraca do służby. Krystyna wyrywa się z chwili osłupienia i nadbiega, lecz Ikegami ją zatrzymuje.

— Tyle wystarczy, żeby zanieść raport wyżej.

— Ale!!

Z góry spada pięść, tak mocno, że niemal rozpłaszcza jej kocie uszy, ostre jak groty.

— Najpierw trzeba bezpiecznie odwieźć do Oiwake elfkę, pasażerkę, która przyjechała, bo się o ciebie martwiła.

Gentaro Ikegami jest zimny. W jego chropawym głosie pobrzmiewa gorycz, jakby rozgryzł robaka; zza szkieł okularów przebija wściekłość.

Kilka dni po raporcie. Szefa audytu Ikegamiego i referentkę Krystynę osobno poddano tak zaciekłemu przesłuchaniu, tak drążono każdy szczegół — jakby wydłubywano coś z kątów pudełka, aż pękło dno. Wśród członków kierownictwa firmy obecnych na przesłuchaniu siedział jej przybrany ojciec, nie powiedział ani słowa. Z jego litościwego spojrzenia Krystyna przeczuła, że go zawiodła. Ikegami jednak rozumiał zamiar góry i pozostał jak zwykle beztroski. Przy swoim biurku, skończywszy stemplować, z upodobaniem grał w łapanie jajek na przenośnej konsoli, czekając na następne dokumenty.

— Naprawdę, naprawdę chcieli pewnie o wszystko wypytać. Oni schlebiają tylko szlachcie, akcjonariuszom i politykom. Przecież nie firmowemu bydłu.

— Niby tak, ale…

Trzydziestu procent wydatków nie uznano. Dobrze poznała przebiegłość zasad rozliczeń, z roku na rok coraz surowszych. Krystyna znów wracała do codzienności. Tego dnia wcześnie rano, kiedy pierwsza odbiła kartę czasu pracy, Ikegami najpierw zażądał milczenia — sprawa wewnętrzna — a potem powiedział jej, jak Koleje Wschodniego Langu S.A. załatwiły tę sprawę.

— Przez to „udawanie”, że się żyje, o którym mówił Agni, w konającą firmę pompuje się publiczne pieniądze niczym krew podczas transfuzji. I to w ogromnych ilościach. Nawet Magokracja Lang zachwiałaby się od tego razem z rządem.

— Nie mogę się z tym pogodzić.

Na żar jej wściekłości Ikegami sypnął słowami jak środkiem gaśniczym.

— Nikt się nie godzi. Ani góra, ani dół.

Lecz następna ironiczna uwaga jeszcze dolała oliwy do ognia.

— Ale czy właśnie nie tak się żyje? Drażni mnie pożyczanie wprost słów Agniego.

— Po czyjej pan jest stronie?

Krystyna opanowała wybuch, ale teraz wyjątkowo nie podobała jej się postawa Ikegamiego.

— Ja tylko nie wymachuję na darmo poczuciem sprawiedliwości. A kiedy nieistniejący bóg wymierzy karę, nie wiem.

Odciął żaluzjami kwietniowe poranne słońce, wszedł do kącika kuchennego i zaczął przygotowywać dwie kawy rozpuszczalne.

— Ale z tym będzie niedługo festiwal gilotyn, tak czy inaczej. Choćbyśmy nie wiem jak się starali, zaraz wyjdzie na jaw. Wniosek o kontrolę na podstawie ustawy o zasadach państwa stanie się skuteczny, zaczną o tym publicznie dyskutować — i wtedy co?

Nawet mój przybrany ojciec nie będzie bezpieczny.

— Przetarty przewód jezdny, zasilający pociąg elektryczny zwany pożądaniem, jest zarazem sznurkiem trzymającym gilotynę. Ilu z kierownictwa firmy przetrwa? Kto wie.

— …Szefie.

Obrócił krzesło biurowe o pełny obrót, wstał i długo przyglądał się kostkom Krystyny, stojącej sztywno przy wejściu. Złagodził głos.

— Z mojej decyzji będziesz na razie zwolniona z obowiązku pracy. Na razie jedź odpocząć, choćby do Spioneru. Te kostki… Ciągle je masujesz. Mocno bolą, co?

— …Tak… chyba tak.

Krystyna była szczera. Te kostki, niezależnie od cierpienia czy radości, przecież od bardzo, bardzo dawna nie przestawały krzyczeć. Choć była już wolna, w bólu wciąż trzymał się jej ciężar kajdan.

— W końcu rzeczywistość nie jest baśnią, więc pozostaje żyć nie na swoją miarę, odczuwając ból.

Przypomniała sobie tamtą magistralę Sigan. O tej porze roku górskie wiśnie byłyby piękne — wyobraziła je sobie razem z barbarzyńskimi stadami centaurów wchodzącymi w porę godów. W wyobraźni dwa sprzęgnięte, puste, ociężałe KiHa 40 ścierały powoli, powoli szyny o masie trzydziestu siedmiu kilogramów na metr, wijące się między górami. Słabe diesle też wyły aż do granic możliwości. Niski dźwięk tyfonu odbił się echem w jej głowie, po czym obraz zniknął.

Krystyna, stojąca bezczynnie na korytarzu, zauważa, że ludzie wokół z niej szydzą. Drobna, ruda kobieta z kociego ludu znów nadaje swoim oczom psio wierny wyraz. Musi bez ustanku „udawać”, że nadal żyje w cywilizacji.

Koniec

Niniejszy utwór jest przekładem z języka japońskiego.

Oryginał w języku japońskim: https://ncode.syosetu.com/n1414ml/

Przekład: ChatGPT6Astra, 22 września 2026 r.